Представьте, идете вы по станции метро Кузнецкий мост от перехода до выхода в город(а для этого нужно всего-то всю платформу от начала до конца дойти), с однокурсницей разговариваете. Она стояла позади вас на эскалаторе и не замедлила дернуть вас. Обернувшись, вы видете одну из любимых однокурсниц, сбиваетесь с мысли(а думали вы о полной ерунде, но как всегда увлеченно настолько, что от реальности отрешились полностью). Поздоровались, посмеялись, идете по платформе, трепетесь. И по плечу кто-то вам стучит. Снова. Даже не по плечу, а по открытой части спины(надетая на вас рубашка закрывает и живот и руки полностью, но вот круглый вырез что на спине, что на груди не то, чтобы поражает воображение, но не так уж и мал). Оборачиваетесь вы и видите идеал свой личной жизни. Ну, может, и не идеал, но вот именно так вы его всегда себе и представляли. Перекидываетесь парой слов, смеетесь, улыбаетесь друг другу(знаете, у идеалов просто обязаны быть такие улыбки, которыми согреваешься и которые просто обязаны быть пусть и не в вашей жизни, но в этом мире точно). А потом он идет к подъехавшему поезду(а вы, надо сказать, до сих пор прекрасно помните, что живет он на той же ветке, что и вы, только на юге). А вы идете в институт и пол-лекции, вспоминая его глаза и незабвенную улыбку, обмираете, улыбаясь и тихо страдая, как полный идиот. И задаетесь вопросом: почему вы живете в мире, где идеал встречается регулярно. Раз в год. Случайно. В метро. И стараетесь успокоиться, пережить вечер, ведь дальше-то хорошая память(ничего не хранящая в себе долго) освободит вас от этого задыхающегося неумершего, как оказалось, существа внутри.
Представили?
Вооот.
У ребенка был тяжелый день.