А когда пришёл черед умирать коту —
я купил себе самую лучшую наркоту:
две бутылки водки и закусь — два
козинака,
и тогда я спросил кота —
что же ты умираешь, собака?
А. Кабанов

@темы: Стихи, Проходила мимо

---

Хорошее.
Брошу сюда, чтоб не потерять.

ТЕЛЕФОННЫЙ РАЗГОВОР

Дорогой, я пила вино
И теперь слегка невменько.
И звонить тебе глупо, но
Позвонила. Ты далеко.
У тебя океан в окне,
Ананасы и какаду…
Ты хоть думаешь обо мне?
Хоть по пьяни? Хоть раз в году?
Я живу, если хочешь знать,
Исключительно very good.
Но, когда ты приходишь в снах,
Я прогнать тебя не могу.
Я тебя оставляю в снах
И от счастья плыву, плыву…
В снах у нас бесподобный трах,
Много лучше, чем наяву.
Наяву всё прошло давно.
Наяву только явь. Она,
Если коротко – то говно.
Чья вина? Да ничья вина.
Вероятно - вина земли,
Где родиться пришлось и жить.
Или, города, где прошли
Наши годы. Где лучше пить,
чем не пить. Где печали сверх
всякой нормы. Где жизнь, что крест.
Где вокзал, а напротив сквер.
А меж ними, как в сотнях мест
кепку держит, как собственный скальп
Пролетарский чугунный вождь.

Дорогой, у меня тоска…
Дорогой, тут хуярит дождь.
(с)

@темы: Стихи, Проходила мимо

---

сойди и погляди, непогрешим,
на нас, не соблюдающих режим,
неловких, не умеющих молиться,
поумиляйся, что у нас за лица,
когда мы грезим, что мы совершим

мы купим бар у моря. мы споем
по телеку о городе своем
мы женимся на девушке с квартирой
кури и ничего не комментируй
уже недолго, через час подъём

как горизонт погаснет там, вдали,
ничком, с ноздрями, полными земли
мы все домой вернемся, пустомели
мы ничего предвидеть не умели
мы всё могли
Вера Полозкова

У кого-то получается то, чего ты пытался добиться. У тебя нет.
Очень гадкое ощущение.
Но нужно двигаться дальше.
Может быть, у тебя получится что-то другое.
Может быть.

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Едва ли спасут летящего на смерть
Кипарисы, пальмы, лазурь, загар – не доспех
Тут муссон прозвали Монсун, пейзажи как во сне
Но чем замазать тоску по месту, где нас нет?
Здесь пусть не комфорт, но и не Лефортово
А ты упорно ждёшь телепорт домой, чтобы торкнуло
По старой формуле, в дом родной, где нет орднунга
Здесь ты видел все: шахты Дортмунда, скалы Корнуэлла
Стадо морлоков из трущоб раннего Оруэлла книг
На ладони странника мир, пока связи порваны с точкой А
Но комом в горле глотку чесало, подработки швейцаром
Стакан водки с Чинзано…
Хули, что делать, если победа сердца над разумом
И всё – надоело среди туземцев быть пасынком
Позади рай, но раз, увы, камикадзе мы, впереди мир камер газовых
Армий Власова, казней массовых
Но всё же тянет назад, стой, потряхивает
Входим в родное антипространство
Что, сказать “стоп”? Остаться – писать в стол?
Ссать, что умрешь тут, как эмигрантский запас слов
Без подпитки живой настоящей речи?
Ты ведь думал, что выживешь без нее, но расстояние нечем
Сократить, думал – пройдет, все – ничего, расстояние лечит
Но язык твой так и не стал ни на грамм онемеченным, камо грядеши?
Ишь, ладони, Икар, сложил ближе ко лбу
За спиной – тараканьи бега, Париж и Стамбул
Триста коньяка, самолет все выше – и стал вдруг, описав круг
Над мысом точкой – дерзай, друг, а там, внизу...
Oxхxy

@темы: Музыка, Стихи

---

Спускаюсь с лестницы - думаю о тебе,
Сижу на работе - и думаю о тебе,
Потом надеваю варежки, выхожу,
Небо глядит на меня, говорит: "Бонжур",
Отвечу ему: "Добрый вечер", иду, дрожу,
Вхожу в метро и думаю о тебе.

Включаю плеер - думаю о тебе,
Билет пробиваю - думаю о тебе,
Сегодня теплый ветер, зима, декабрь,
Декабрь, отраженье сентябрьского денька,
Живу, значит, думаю, нам говорит Декарт,
Живу, значит думаю, думаю о тебе.

Не надо, ты скажешь, разве что так, слегка,
Как дождь по траве, как скользит по руке рука
Как теплый сидр из прирученного ларька.
Тебя зовут как ветер, как дождь, как клен,
Тебя зовут как каждого, кто влюблен,
Зовут протяжно и нежно издалека.

Но сидр покупая, думаю о тебе,
И чайник ставя, думаю о тебе,
И мне двадцать пять, ни минуты, увы, долой,
Мне много случилось и мало что удалось,
Но если считать по-гамбургски, то золой
Летит уходящее. Думаю о тебе.

Вот новый мой город, и парк в нем, и я в листве
И лайнер отчетливо чертит по синеве,
Как в проседи черной чертило тогда в Неве
Не верю. Ладони теплые опусти
В горячую воду, в льдинки на пропасти,
Не знала тебя. Но что уж теперь - прости.

Прости, если можешь, теперь я все время жду
И чайник ставлю, и шкаф открываю, жду,
В пижаме с медведями, в теплых больших носках,
В неведомых снах, что днями дрожат в висках,
Потом сажают меня в глухой батискаф
И тащат на дно, где я вечно всё время жду.

Пиши мне почаще, я между рабочих строк
Ловлю парашют, в паутине нечетких строп,
Лечу на огонь разожженных внизу костров.
И верю моей удаче - она теперь,
Одна моя Мекка, Иерусалим, Тибет,
Лечу на огонь - и думаю о тебе.

Лечу на огонь - и думаю о тебе,
Лечу царапины - думаю о тебе,
Декабрьский свет кончается где-то в пять
На небе самолета седая прядь.
Мне нужно придумать, где мне тебя обнять,
Но мне не придумать, я думаю о тебе.
Аля Кудряшева

@темы: Стихи, Алька

---

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.
(с) Полозкова

@темы: Стихи

---

кровь состояла из лета, бунта, хохота и огня. жизнь рвала поводок, как будто длится еще два дня, а после сессия, апокалипсис, и тонут материки. будто только вы отвлекаетесь - и сразу же старики.
где вы теперь, дураки, смутьяны, рыцари, болтуны. дым над городом едет пьяный, будто бы до войны: никто не вздёрнулся от бессилия, не загнан, сутул и сед - мы пьем портвейн и сашу васильева разучиваем с кассет.
так этот дерзкий глядит, что замертво ложатся твои войска. твой друг умеет хамить гекзаметром и спаивать в два броска. пожарные лестницы и неистовство добраться до облаков. есть те, кто выживет, те, кто выспится. но это - для слабаков.

В.Полозкова

@темы: Стихи

---

Солнце разлито поровну,
Вернее, по справедливости,
Вернее, по стольку разлито,
Кто сколько способен взять:
В травинку и прутик — поменьше,
В большое дерево — больше,
В огромное дерево — много.
Спит, затаившись до времени:
смотришь, а не видать.
Голыми руками его можно потрогать,
Не боясь слепоты и ожога.
Солнце умеет работать. Солнце умеет
спать.

Но в темные зимние ночи,
Когда не только что солнца —
Звезды не найдешь во Вселенной
И кажется, нет управы
На лютый холод и мрак,
Веселое летнее солнце выскакивает из
полена
И поднимает немедленно
Трепещущий огненный флаг!

---

Солнце спрятано в каждом!
Надо лишь вовремя вспыхнуть,
Не боясь, что окажется мало
Вселенского в сердце огня.
Я видел, как от травинки
Загорелась соседняя ветка,
А от этой ветки — другая,
А потом принималось дерево,
А потом занималось зарево
И было светлее дня!
В тебе есть капелька солнца
(допустим, что ты травинка).
Отдай ее, вспыхни весело,
Дерево пламенем тронь.
Быть может, оно загорится
(хоть ты не увидишь этого,
Поскольку отдашь свою капельку,
Золотую свою огневинку).
Все на земле умирает. Все на земле
сгорает.
Все превращается в пепел. Бессмертен
только огонь!

Владимир Солоухин

@темы: Стихи

---

Несвязный поток сознания

Вообще говоря, я всё сильнее сближаюсь с мыслью, что жить надо так, чтобы было потом о чем рассказать внукам. Может быть - не своим. Но всё-таки.
Жизнь должна быть наполненной. Идиотскими событиями, смешными событиями... Тем, что радует.
Тем, что будет интересно вспоминать.
Чтобы, оглянувшись назад, можно было сказать "В этот год я творил невероятную херню! И боги, это было прекрасно."

Города, времена, песни, тексты, чувства - всё имеет привкус.
У меня есть любимый. Чаще всего он появляется летом.
горькое, дымное, кислое, бьющее наотмашь, проходящее насквозь, обостряющее восприятие, оголяющее все нервы


Время - река, память - камни на дне реки.
Что останется после - мокрые ноги, стертые каблуки
Или жар от чужой руки
На и так обожженной коже?
Все переменится, все перемелется: было мукой, станет мешком муки.

Время - река, память - лист на воде, что не видит дна.
Счастье - не быть одной, счастье - знать, что ты не одна,
Радостна и пьяна.
Повторяя одно и то же,
Помнить - ты тетива, а не леска, канат, струна.

Время - река, память - капли речной воды,
Серый дым,
Что у берега скроет оставленные следы.
Ты могла это раньше, а значит еще раз сможешь:
Знать, что счастье не в том, чтобы в сердце хранить прохожих,
Счастье - не ждать беды.
Rowana

@темы: Мысли вслух, Стихи, Диалоги ни о чем

---

Десять девушек едут Веной.
Плачет смерть на груди гуляки.
Есть там лес голубиных чучел
и заря в антикварном мраке.
Есть там залы, где сотни окон
и за ними деревьев купы...
О, возьми этот вальс,
этот вальс, закусивший губы.

Этот вальс, этот вальс,
полный смерти, мольбы и вина,
где шелками играет волна.
---
Я с тобой танцевать буду в Вене
в карнавальном наряде реки,
в домино из воды и тени.
Как темны мои тростники!..
А потом прощальной данью
я оставлю эхо дыханья
в фотографиях и флюгерах,
поцелуи сложу перед дверью -
и волнам твоей поступи вверю
ленты вальса, скрипку и прах.
Гарсиа Лорка.

любимое моё.

@темы: Стихи

---

Подстригся, покрасился, стал нечеловечески прекрасен.
Хочется странного - перекраситься в красный вместо привычного рыжего (вообще не вариант с моей работой), взять в давно всё забывшие руки бокен (мама моя, да я меч лет десять в руках не держал. нет. даже больше), про верховую езду я вообще молчу.

Короче, во мне живет последний самурай. Просто рукалицо.


Время все расставило по местам:
Кем я стал и кем я, увы, не стал,
Где гнильца и мякоть, где плоть, как сталь.
И когда мне скажут: да, ты пытался,
Но не стоит метить на пьедестал.
Я скажу, что выдохся и устал,
Что полвека болен, угрюм и стар,
Но еще не сдался.
Rowana



ps красные волосы, айкидо, верховая езда. плюнуть и растереть. вот купить билет на концерт, когда даже не уверен, что будешь в этот момент в москве - вот это по-нашему!

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

осенние яблоки

1.
Мой единственный брат, у меня проблемы,
Я неплохо ем и смотрюсь не бледно,
Просто где-то внутри у меня болело,
А теперь чудовищно не болит.
Я хожу по тропинкам большого сада,
Я пою под нос, я смеюсь надсадно.
Мой единственный друг, у меня засада,
И меня не спасти без твоих молитв.

Этот город подходит мне, как перчатка,
Я умею ступать по его брусчаткам,
Я шагаю четко, я молодчага,
Я его шестереночный точный ритм.
Я знаток всех старушек, всех побирушек,
Но любую последовательность рушит
Этот пасмурный день у меня снаружи
Этот странный закон у меня внутри.

Он родной - от мечетей и до костелов,
Я могу гулять до густых потемок,
Он порой называет меня "котенок",
Он бросает мне крошки, как воробью,
Он меня привечает средь разных прочих,
И горячим днем и холодной ночью,
Треплет челку, ласкает меня: "Щеночек,
не ходи далеко, а не то убьют".

Мой закон внутри - он не гаснет, тлеет.
Может быть, я бы стала тебе милее,
Если б нынче не шла по сырой аллее
По колено в мерцающем серебре.
Шестеренка, сестренка. Грядет ноябрь.
Засыпают наяды. Ты знаешь, я бы
С ним осталась. Мой брат, повелитель яблок,
Что с тобою станется в ноябре?

2.
Под ногами трава шелестит бумагой,
Может, боги хотели мне дать ума, да
Перепутали имя. Шумит громада
Городского леса в скупых огнях.
Я могла бы быть хороша собою,
Пить вино и вскидывать бровь соболью.
Мой закон запрещает мне звать любовью
Не того, кого я хочу обнять.

Обладатель улыбки и теплых рук, ты
Был на стреме. Мы воровали фрукты,
Я свистела мотивчик червоной руты,
Корни яблонь сплетались в лаокоон.
И не то чтоб нуждались в нехитрой снеди,
И не то, чтоб хотелось украсть, посметь, но
Если нужен шанс убежать от смерти,
То, пожалуй, яблоки - это он.

Золотые яблони королевства
Шелестят листвой. Мне, пожалуй, лестно
Быть своей в этом городе страшных лестниц,
Крупных улиц и маленького метро.
Мой любимый брат на планетном шаре,
Мой закон, увы, мне всегда мешает,
Ни один параграф не разрешает
Называться любимой твоей сестрой.

Лучше б вовсе не были мы знакомы.
Барабанит дождь ледяной подковой
По угрюмым строениям поселковым
И по гордым зданиям городским.
По портовым постройкам, подъемным кранам
Рассыпает сотни мельчайших гранул.
Не крестился мужик - значит, гром не грянул,
Из семян не вылупились ростки.

Повелитель яблок, ты пахнешь сидром,
Ты жесток к свободным и ласков к сирым,
Пред последним бессмертным своим кассиром
Извинишься и скажешь: "Приду к восьми".
Не давясь слезой, не давя на жалость,
Ты уходишь, закат за тобой пожаром.
Даже смерть говорит: "Подожду, пожалуй".
И смущенно просит: "С собой возьми"?

Подворотен ветер тяжел, отвратен,
Подожди меня, мой любимый, братик,
Пусть мой долг тебе уже троекратен,
Пусть ты зол, ироничен, игрок, позёр.
Я опять наступаю на те же грабли,
Невесомо в небе висит кораблик,
Мой единственный брат - повелитель яблок,
Почему мне все время так не везёт?

3.
Я взрослею, я не прошу остаться,
Да и ты не молод. Почти что старцы,
Мы спускаемся вниз, в суматоху станций,
И расходимся, скуку неся наверх.
Но когда ты уйдешь от моих литаний,
От моих полночных к тебе летаний,
Пусть приснится тебе дождем налитая
Золотая яблоня в синеве.

Мой закон разрешает мне что попало,
Например, бродить по листве по палой,
Разрешает с кем-то казаться парой
Только понарошку, не навсегда.
Разрешает стать наконец-то взрослой,
Разрешает с сердца сдирать коросту,
Мой закон формулируется просто:
Будь всегда шестеренкой города.

Боги дали мне все, только вот ума, жаль,
Не досталось. В траве суета бумажек.
Смерть наметит четко - и вновь промажет,
Попадая в яблоко-оберег.
Не жалейте меня, за него молитесь
Задрожат миражи станционных литер,
Мой любимый, мой яблочный повелитель,
Что с тобою станется в ноябре?
Алька

@темы: Стихи, Алька

---

иногда бывает - устаешь от самого себя.
то есть, обычно ты себе нравишься, тебе с собой комфортно, ты бы с собой целый век прожил и не заскучал.
а порой - неуютно как-то. скребется что-то изнутри. так, наверное, дети себя чувствуют. и от невозможности выразить то, чего хотят, рыдают безутешно.
ты уже взрослый. тебе вроде как не положено.
так что ты находишь грустный фильм/стих/песню и рыдаешь на ними, оправдываясь подменой понятий.
только вот фильм/стих/песня заканчивается, а вот зуд - нет.
и то больно, то тоскливо, то хочется уйти в ночь. но непременно питерскую - страдать, так уж с пафосом! чтоб уж помереть! чтоб уж когда тот, кого нет сейчас рядом, тоже потом пострадал, потому что вот - был ты, такой замечательный, такой прекрасный, а его не было рядом, так что ты ушел в ночь и пропал. во всех смыслах этого слова.
короче, назло маме отморожу уши.
тяжело.
но ты ведь точно знаешь, что и это пройдет. надо только подождать.
потому что этот зуд - это ведь уже не боль. это просто рана затягивается.
а когда заживает, всегда чешется.
ты же с детства знаешь.

Собираемся с силами, учимся не печалиться,
Не замыливать взгляд, не сбиваться с привычного шага.
Бог любимцев не милует, так что если дерьмо случается,
То, как водится, не на день, а, к примеру, на год.
И не сердце уже - полигончик из старого шутера,
На картонных стенках следы от очередей.
И давно не любовь - регулярные вспышки судорог,
Абсолютная преданность, брошенная в беде.
Собирайся, печаль моя, вот твои чемоданчики,
Аккуратные стопочки, памятные вещицы,
Вот тебе твои едкие девочки, сладкие мальчики,
Отрывные билетики, сонные продавщицы.
Собирайся, родная. Тут все разнесло снарядами
И не место для мародерской твоей возни.
Уходи - огородами, станциями осадными,
Добирайся и - обязательно - не звони.
Так бывает - садишься в поезд, расставив галочки,
И все ищешь в окошке встревоженное лицо.
Не находишь, вздыхаешь, роняешь себя на лавочку
И рыдаешь душно в дырявое пальтецо.

Собираемся с силами. Учимся не надеяться,
Покупаем книжек, печенек и молока.
А под ребрами, битой псиной, скулит метелица.
И сквозное от неотвеченного звонка.
(с) Крис

@темы: Мысли вслух, Стихи, херней страдаем-с

---

ЗДЕСЬ

Здесь робеспьеров больше нет, и больше нет наполеонов,
здесь полустанок еле-еле освещен,
но можно завтра расстрелять еще сто сорок миллионов –
и послезавтра будут требовать еще.

Покоя здесь в заводе нет, но воли хватит у любого,
чтоб выбить чек и дослужиться до звезды.
Здесь есть просветы в облаках,
Госплан, Главлит, свобода слова –
и только в кране регулярно нет воды.

Здесь дом построют на глазок, а соловьи споют по нотам,
здесь тьма чернее и пронзительнее свет,
здесь нет пощады мудрецу, но есть поблажка идиоту –
и есть надежда здесь, когда надежды нет.

1987

@темы: Для памяти, Стихи

---

Иии... очередной день рождения. 27 лет, глуп, нелеп, хорош собой.
- начал работать над диссертацией,
- нашел первую работу во Франции, позволившую мне приехать на несколько месяцев в Москву,
- вернул себе ощущение близких людей,
- наконец-то начал учиться вождению,
- насладился перелетом с кошкой,
и так далее.

Это был неплохой год. В последнее время мне стали чаще говорить, что я красивый. Или просто я, наконец, стал способен это услышать. Не поверить, но уже - услышать.
Надо научиться испытывать чувство здоровой гордости собой, а не как обычно "Ну раз я справился, значит, все это могут, так и чего переживать".
Надо попытаться меньше бояться и больше пробовать.
Надо начать учить немецкий, доехать зимой до Венеции и продолжить писать диссертацию.
Кстати, надо прекратить думать, что я постоянно куда-то опаздываю. И вообще неуч.

Я бесконечно благодарен за любимых людей, которые пережили со мной этот год - уверен, им часто было непросто со мной.
Я радуюсь каждой новой возможности и стараюсь не упустить их.
Я готов ехать в Питер, ходить на концерты и сидеть на берегу финки, просто любуясь видом.

Я все еще не знаю, кем я стану, когда вырасту.
Но ближайшие дни расписаны буквально по минутам.
И если уж сегодня несанкционированная съемка в Лужниках прошла без трагических для нас последствий, мне хочется верить, что я со всем справлюсь.
Что у меня - получится.


лестницы, полы в моей комнате, сени, крыльцо, причал -
всюду шаг ваш так весело и хорошо звучал,
словно мы не расцепим пальцев, не сгинем в дыме,
словно я вам еще читаю про древний рим
словно мы еще где-то снова поговорим,
не умрем молодыми

кажется, мы и теперь глядим, как студеной мглы
набирают тропинки, впадины и углы,
тень пропитывает леса и дома, как влага.
черные на фоне воды, мы сидим вдвоём
а над нами мёд, серебро и жемчуг на окоем,
жатая бумага.

уезжайте в августе, свет мой, новый учебный год
дайте произойти всему, что произойдет, -
а не уцелеет ни платья, ни утвари, ни комода,
наша набережная кончится и гора, -
вы пребудете воплощением серебра,
серебра и мёда.
Полозкова

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Каждый год, в марте...

Видишь дождь?.. Весна, лейтенант!

Но март пришел, июнь не за горами, отчаянный, горячий, длиннохвостый, не знающий ни страха, ни потерь,
И, если помнишь, плечи, загорая, приобретают неземное свойство легонько так светиться в темноте.
Как будто ходишь в золоченой раме, в своей невинной жаркой наготе.
Конечно, море. Наши говорили, что раз попав сюда - пребудешь вечно, с бессильным хрустом сердце надломив,
И ветер рисовал аквамарином, и тихо спал, на берег этот млечный песок намыв.
И я была, конечно, не Мария,
но Суламифь.
Конечно, если б знала, родилась
здесь, где жара, отары и татары, где пологом лежит густая тень,
Ты помнишь тот колючий скальный лаз, который несомненно стоил пары изрядно поцарапанных локтей,
Как я в слезах, распаренная, злая, крича, что в первый и в последний раз, упала вниз, судьбу свою кляня.
И море обмотало свой атлас
Вокруг меня.

Но март пришел. Зима в своем блокноте отвоевала новое число, второе с окончанием на девять.
Весна не успевает и в цейтноте пустила все кораблики на слом, не знает, что с колоколами делать.
Луна скребет кривым белесым ногтем, весна и платье новое надела, и при параде,
Но день украден.
В июне всё, что нужно было рядом, казалось, только руку протяни.
Нахальные торговцы виноградом свои товары прятали в тени,
И жгли оттуда виноградным взглядом.
Шиповник пах размашисто и юно, царапая рассеянных людей.

И я здесь на манер кота-баюна, сижу, колени обхватив, пою на
трех языках, одна в своей беде.
Из белых шрамов прошлого июня
Пытаюсь сотворить пропавший день.

Но не бежит вода по водостокам, часы на стенке тикают жестоко,
Стекло под ветром жалобно трясется, сегодня время замкнуто в кольцо.
Чудес не будет, сколько ни колдуй.
Ложись-ка спать, сидишь, как обалдуй.
Сижу и вижу
как из-за востока,
расталкивая облака лицом
Неудержимо ярко лезет солнце
Своим терновым маленьким венцом.

(с) Алька

@темы: Стихи, Алька

---

ВИСОКОСНЫЙ ГОД
О високосный год, проклятый год!
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Все тем же самолетам и трамваям.

А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза,
Из тысяч лиц,- не тот, не тот, не тот!-
Отдельные выхватывая лица.

И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выкрадывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуем,-
Причин спешить и впрямь довольно много.
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.

И, стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это в яви.
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг,
И смерть бы проиграла в поединке!
Она б его взяла за воротник,
А мы бы уцепились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час...
Слова отныне мало что решают,
И сказанные десять тысяч раз,
Они друзей, увы, не воскрешают.

...Ужасный год! Кого теперь винить!
Погоду ли с ее дождем иль градом?..
Жить можно врозь и даже не звонить,
Но в високосный - будь с друзьями рядом!
(с) Л.Филатов

@темы: Стихи

---

Мне тридцать два, скажи мне, ну, кем я стал?
Есть же другие люди, что кровь и сталь,
Есть же другие люди, что мед и млеко,
Что не теряют ценности век от века.
Я же все время падаю, как калека,
Кто бы хоть раз поверил, как я устал.

Мне тридцать два, скажи, для чего я здесь:
Спать до полудня, трахаться, пить и есть,
Страхи носить, как ведра на коромысле?
Есть же другие люди, что сплошь из смысла,
Те, у кого под скальпом блуждают мысли,
Те, кто из слез и смеха мешает взвесь.

Мне тридцать два, скажи, что там впереди,
Буду ли я один или не один,
Буду ли так же выть на луну под вечер,
Прятать от посторонних свои увечья,
Станет ли лучше или хотя бы легче,
Станет ли чуть поменьше дыра в груди?

Мне тридцать два, скажи мне, кто я такой:
Камни столицы, хижина за рекой?
Есть же другие люди, что гомон станций,
Есть же другие люди - вино и танцы,
Есть же хоть кто-то, с кем я смогу остаться
Сталью и кровью, медом и молоком.

(c) Rowana

@темы: Стихи

---

Пригорюнилась, похудела, или может, стряслась беда? Это очень смешное дело - выйти из дому в никуда. Пусть не трогает время нас - мы оказались не на земле, а по городу ходит насморк и чихает куда не лень. Забирается в заоконье, и из труб на асфальт течет, мне бы лучше сидеть спокойно, мне бы лучше писать отчет. Между прочим, такая тема, что сдавать его в ноябре, я бы, может, того хотела, но пока вместо текста - бред, вместо выводов - многоточье, вместо тезисов - ерунда, а пойдем погуляем ночью? Ненадолго, ненавсегда, просто выйдем в усталый будень, убежим от чужой возни и забудем всё, и забудем, и забудемся, черт возьми.
А меня от всего воротит, я всё время ни здесь, ни там, вылезает из подворотен очумевшая темнота, заставляет бежать быстрее, не сворачивать, по прямой, я наверное вернусь в апреле, полуголой, босой, хромой, что случилось? Что-то случилось? Не тяни, рубани с плеча, я не знаю, какая сила заставляет меня молчать, заставляет бродить, мурлыкать, и родного лица поверх заставляет надеть улыбку и приклеить ее навек. Отрубаться, лежать поленом, но не плакать, ни на чуть-чуть. Хочешь вырасти Гуинпленом? Приезжай, а я научу.
И дорога почти знакома - тоже домики и кусты, я ж сказала, недалеко мы, кстати, вот и восток остыл, добегу до седьмого пота - будет время встречать зарю, только кто ты, невнятный кто-то, для которого говорю?
Мы построили странный город - из вопросов, страниц и букв, и до привкуса крови в горле, как во сне, прикусив губу, я с разбегу ныряю в вечер, только стрелка часов дрожит и пытаюсь придумать нечто, для чего этот город жив. Я с другими порой летаю за границы добра и зла, а с тобой я - переплетаюсь, каждой жилкой на два узла. Каждым голосом невесомым, каждой шорохом за спиной, каждой иксовой хромосомой (хоть в генетике полный ноль). Так должны идти по канату - не надеясь дойти, без слов, мы с тобой такие юннаты - не осталось живых углов. Не испить воды родниковой, до рассвета не доползти, мальчик с дудочкой тростниковой, постарайся меня спасти.
Vivos voco, но воздух стынет, дождь - снежинками на руке, кислый привкус дурной латыни затихает на языке.
Ухожу в полукружье арок, на часах без минуты шесть. Homo homini есть подарок, вкусный текст и мягкая шерсть.
Ночь прошла, только кто заметил, день пришел - не пойму, за кем. Я похожа на старый ветер, заблудившийся в рюкзаке.
(с) Аля

@темы: Стихи, Алька

---

Один из моих соседей, француз Гаэль, уже давно зарегистрирован в сети Couchsurfing. Две недели назад он предложил открыть наш дом для посещения.
В пятницу к нам приехал парень из Лихтенштейна, а вчера - двое ребят - Катя и Гриша - из Одессы.
Вечером за столом собрались представители: Лихтенштейна, Марокко, Египта, Алжира, Украины, России и Франции. Все общались на смеси английского, французского и русского.
Украинские ребята проехали уже пол-Европы автостопом. Остановились у нас и сейчас продолжают своё блестящее исследование.

Гриша рассказал, как решился на подобное путешествие. Сам он географ. Учится уже на 5-м курсе. В прошлом году проходит практику в школе в Одессе. На первом занятии задал шестиклассникам задание : доклад на тему "В каких странах я уже побывал". А дальше Гриша, который сам только по Крыму с теодолитом ходил, слушал от мальчиков и девочек об их путешествиях по Австралии, Тасмании, Пакистану, Индии и так далее. Плюнул Гриша и поехал сам путешествовать.

Общение с ними выбило меня из колеи. И дело даже не в нехватке русского - я в пятницу встретилась с чудесными русскоязычными девочками, сходили с ними в Лувр. Но вот тактильный голод... Я уже давно перестала обращать на него внимание. Это как с болью - бывает такая тошная, ноющая, постоянная. Вроде не резкая, такая, что привыкаешь к ней. А вот когда перестанет болеть, сразу понимаешь, насколько же тебе плохо было.

Чудесный молодой человек мне повстречался.
Сейчас он на пути к Мон-Сен-Мишелю.

Вот был город как город, а стал затопленный батискаф,
Словно все тебя бросили, так и не разыскав,
Пожила, а теперь висишь как пустой рукав
У калеки-мальчика в переходе.

Да никто к тебе не приедет, себе не лги.
У него поезд в Бруклин, а у тебя долги,
И пальцы дрожат застегивать сапоги
Хоть и неясно, с чего бы вроде.

Дело не в нем, это вечный твой дефицит тепла,
Стоит обнять, как пошла-поехала-поплыла,
Только он же скала, у него поважней дела,
Чем с тобой тетешкаться, лупоглазой;

То была ведь огнеупорная, как графит,
А теперь врубили внутри огромный такой софит,
И нутро просвечивает нелепо, и кровь кипит,
Словно Кто-то вот-вот ворвется и возопит:
«Эй, ты что тут разлегся, Лазарь?..»

Полно, деточка, не ломай о него ногтей.
Поживи для себя, поправься, разбогатей,
А потом найди себе там кого-нибудь без затей,
Чтоб варить ему щи и рожать от него детей,
А как все это вспомнишь – сплевывать и креститься.

Мол, был месяц, когда вломило под тыщу вольт,
Такой мальчик был серафический, чайльд-гарольд,
Так и гладишь карманы с целью нащупать кольт,
Чтоб когда он приедет,
было чем
угоститься.
(с) Полозкова

@темы: Стихи, Размышления на тему, Диалоги ни о чем